Fotos fiesta de fin de año 2

Fotos fiesta fin de año 1

Mirar atrás y seguir adelante.

Miré hacia atrás y terminé desolada. Angustia y nostalgia. Detestables sensaciones. El dia poco ayudaba, las nubes parecian invitarme a hacerlo, y definitavemente llegó un momento en el reloj en el que no tuve alternativa.
Era hora de hacerle frente a su volatil paso por mi vida, y a las muchas cosas que durante meses intente evitar en el laberinto por momentos sin salida que resultaba ser mi propia mente. Todos me repetian que ya era tarde, que se habia ido y no tenia mas nada que hacer. "Mira para adelante, porque ya se esfumó"...Odiaba escuchar eso.
Lo acepte, ¿estan felices? Ya entendí, se terminó y lo hecho, hecho está y lo que no, obviamente no; Pero como evitar la melancolía y la impotencia, si otro año se me fue de las manos, y mi sed de cosas por hacer y colores por pintar en este oscuro cielo que presenta la ruda realidad aún no ha sido saciada, y dudo que alguna vez lo sea.
Por otro lado me alivia la certeza de saber lo insaciable de mis sed, las ganas me desbordan y los objetivos son muchos y nobles.
Calma, alegría. Hermosas sensaciones.
Adiós 2009, no te voy a extrañar.

Sólo quiero escucharte

De repente te necesité. Sentí incontenibles ganas de oírte, y ni un segundo tardé en desligarme de todo lo que me encontraba haciendo. No me importó que tuviera que ir en tu búsqueda, sólo me movilizaba el deseo de escucharte.
En mi mente rebotaban tus palabras, tus frases; y mi memoria acústica te traía una y mil veces a mis pensamientos, alimentando las ansias de tenerte conmigo. Te oía sonar como la más hermosa canción del mundo.
Y esquivando la suerte de poder dar con vos, la desesperación me enloquecía a cada instante, más y más. En vano te llamaba por tu nombre, cada vez en más alta voz.
Te anhelaba, te ansiaba desde lo más profundo de mi ser. Sólo una cosa saciaría esa sed de vos, el manantial de melodías que siempre tuviste para mí.
Más feliz no puede sentirme cuando, por mera acción de la providencia, recordé que estabas junto a otros discos, en una vieja caja. Y por fin pude disfrutarte.

Anteúltima función del año...

Gente linda! una vez más La Joda presenta "LIBRO DE MANUEL" y quiere compartirlo con uds! 

Este JUEVES 3 DE DICIEMBRE a las 21.30HS estan todos invitados a disfrutar de una función especial en "WADOO WADOO" (54 e/ 7 y 8).

El costo de la entrada será de $5.

Los esperamos!!!

Disparidad...

Mil millones de personas no tienen acceso al agua potable. En algunas zonas de Brasil, un litro de agua comprada en la calle es más caro que un litro de leche; en Venezuela, más caro que un litro de gasolina. Al mismo tiempo Botnia y Enze proyectan sacar del rñio Uruguay 86 millones de litros de agua diarios destinados a dos papeleras de su propiedad.

PARA DANI!!

hola gente, aca les dejo un poco de humor inteligente. para ponerlos en contexto es un Capusoto de España. espero que lo disfruten y Dani, espero que canalices todo tu odio en este video....

http://www.youtube.com/watch?v=vR0AZOajX4o

Todo sigue igual

Parece que nada sirve para que las cosas cambien. La muerte de Walter Bulacio quedó en el olvido, y la Policía Federal Argentina sigue cometiendo los mismos actos inhumanos, violencia y brutalidad injustificadas, que hace 18 años asesinaron a este chico en un recital de Los redondos. Hace unos días hablábamos de Cromañon, y de cómo nos parecía que la sociedad nos veía a los jóvenes, y anoche me dio mucha tristeza y bronca ver que a los jóvenes nos siguen tratando como basura y aplicándonos el estigma de inadaptados, drogadictos y borrachos, como justificación de 194 muertes en un incendio, o de una represión salvaje en la entrada a un recital. Sé que no tiene punto de comparación con cromañón pero parece que no podemos divertirnos sin ser castigados. Anoche fui a ver a Viejas Locas, había comprado la entrada hace un mes y medio y no pude entrar porque la policía empezó a reprimir salvajemente a los que estábamos haciendo la fila. Nos sacaron con la montada, corrieron a la gente con palos, balazos de goma y chorros de camiones hidrantes. Fue una represión impresionante y totalmente innecesaria. Los chicos no atacaban a la policía como ahora justifican, corríamos porque teníamos miedo para intentar resguardarnos de tanta bestialidad. Hubo muchos heridos y un montón de gente se quedó afuera con la entrada sin cortar, gente que había ido desde lejos, que había viajado todo el día. No podemos acostumbtrarnos a esto, no puede ser que no nos horrorice que estas cosas pasen. Me da miucha bronca e impotencia. También me parece que debemos plantearnos el rol de los comunicadores cuando pasan estas cosas, porque se ve que para el periodismo los jóvenes no importamos, no importa que nos maten a palazos en la entrada de un recital, se ve que no es "noticiable". Si se hubiera reprimido así una manifestación de los ruralistas, lo hubieran pasado hasta en Utilísima Satelital, pero como éramos todos rollingas, drogadictos y borrachos seguro que "algo habíamos hecho" para merecer eso. Lo único que pasaron fue un móvil de 10 minutos en crónica, donde las imágenes mostraban que la gente lo único que hacía era correr para escaparse, y que la policía le disparaba balazos de goma en la espalda a la gente que se alejaba, pero la voz del periodista no reflejaba lo mismo, hablando de jóvenes inadaptados, como siempre ese adjetivo descalificador no se aplica a quienes se tiene que aplicar, a la policía inadaptada y a los empresarios corruptos inadaptados encargados de la organización. A esos tipos lo único que les importó fue llenarse los bolsillos de guita, y no se preocuparon por la seguridad d ela gente, la organización era un desastre, sobrevendieron entradas y nos estafaron. había 3 cuadras d ecola por lo menos y decían que no podía ingresar más nadie porque el estadio estaba lleno. Quién se hace cargo de esto ahora? me parece que no nos podemos acostumbrar a que pasen estas cosas, no s epuede justificar tanta violencia.

Mirarse a el espejo y darse cuenta que el tiempo pasó, no porque tenga arrugas o porque salgan canas. Quizás porque es necesario verse para comprender que pasa por dentro.
Las personas generalmente no se miran de a dos en el espejo, sin embargo a mi me trae un recuerdo. Abrazados como en una foto, mirando fijo hacia esa gran superficie de partículas que nos reflejan más hermosos que nunca, más enamorados que en la primera cita, donde ninguno decía una palabra.
Cierro los ojos y deseo que desaparezcas de mi espejo, porque ahora sólo yo estoy parada frente a el. Y la memoria me traiciona una vez más, y ahí estás, con la misma ropa que te imagino, con el pelo mojado y en el aire hasta siento tu perfume. Y me abrazás de nuevo, frente al espejo donde ahora lloro.
Ya no puedo seguir viéndote en los espejos, ni en la ciudad, ni en ningún lado. Corro para que mi cabeza se despeje, para que mi corazón no me diga que lo que siento, es que te extraño, corro para hacer algo, y para no tener que recordarte.
Y así me sigo escapando, para evitar pagar las cuentas que adeudo, para no tener que subir esa inmensa escalera que me lleva a vos, para no cruzar el puente que me obligue a despedirme.

natalia.

Receso mental

Contemplar la lluvia. Dejar que se consuma el cigarrillo en mi mano. Que el humo me acaricie hasta que lleve la colilla nuevamente hacia mi boca. Mientras escucho música, puedo percibir de fondo el estruendo de un cielo gris. De gris a oscuro. Oscuridad que me invita a vagar en tinieblas.
Entro a sus penumbras. Me atrae buscarte en el túnel. Me intriga saber si me esperás más allá. Piso el filtro. La primavera fantasmal que anhelé dutante días, llegó. La lluvia que admiramos nos mea de risa. Nos envuelve una cortina de gotas intensas. Intenso resplandor que siento cuando creo que estás a mi lado.
Llevame. Soltame. Volveme a llevar. Dejame liberar esta locura, colgarla en mis espaldas... Respiro...
Siento la ráfaga que aproxima la tormenta. Se desliza sobre mi rostro y con la mano no puedo detenerla. Ya estoy dentro de ella. No te veo. Supongo que te fuiste reposado en una hoja. Que el viento la desprendió del follaje inmenso, de la copa de un árbol que veo a lo lejos.
Ni se por qué estoy acá sentada. Delante de mi se continua una escalera en descenso hacia el empedrado. Mis ojos comienzan a observar, cuan panópticos activos. No entiendo. ¿Por qué llueve? ¿Qué me trajo hasta donde estoy? Creí verte en penumbras, pero ya no.
Comienzo a oir un murmullo constante. Perturbador. Unas sombras semejan gente. No estoy segura. ¡Ah! fue un sueño... quizá... No.
Me paro; dejo caer un libro de mi bolso. Lo abro en la página señalada: "Lo roto ya no puede ser pegado [...]". Tal vez no. Entonces individualizo mis males y decido volver a la cursada. Estuve divagando demasiado tiempo.

La noche de Cromañón

Por Horacio Cecchi

Están arrojadas, amontonadas o dispersas, tal como quedaron desde aquel día. En completo desorden. Cientos de zapatillas, algunas sandalias, todas vacías, sin sus pies, llenas de historia y patética imagen de lo que hubiera sido y no fue. Acumuladas a ambos lados del pasillo de ingreso, parecen un oscuro (ennegrecido) cordón de recepción, son la obscena presencia de esa cosa, son una metáfora que no es. Son la presencia de la muerte y al mismo tiempo el último vestigio de la vida. Impresionan por estar sueltas, por ser lo que queda.

Atadas, desatadas, gastadas, rotas o casi nuevas; con cordones o sin ellos; blancas (¿blancas?), negras, solas, sin sus pares, sin nada ni nadie; inservibles para caminar; inservibles en esa nueva etapa que les tocó, dramática, casual y definitiva; no ser para lo que fueron hechas; no están colgadas como sus hermanas, que al menos pudieron salir, ser rescatadas a la luz, para ser veladas, en la capilla, a veinte metros de allí. Ellas quedaron encerradas, no pudieron salir; en pocos meses van a ser cinco años de encierro y oscuridad total.

En la pared, un cartel dice, irónico y bizarro: “No se permite el ingreso al lugar con bebidas, cohetes o bengalas”. Irónico por donde se lo quiera ver. Rodeado de zapatillas a sus pies, la ironía deja paso al absurdo. No prohíbe ni la venta ni el consumo. Adentro, los centenares de cajones de cerveza, las botellas vacías, diseminadas, las barras de bebidas, los carteles publicitarios de Budweiser y Corona, los restos negros de los cohetes y las bengalas, hacen absurda cualquier otra argumentación que la comercial. Simplemente se prohíbe el “ingreso”.

Adentro todo es oscuro. Los bomberos colocaron una autobomba con un generador que ilumina el interior de esa inmensa bóveda. Sólo se ve lo que la luz provee. Suena absurdo, siempre se ve lo que la luz provee. Pero el contraste entre la tiniebla y lo visible, que no es el día aunque lo sea, es feroz y hace olvidar la secuencia del día y de la noche. Allí dentro no es una noche, es La Noche. La oscuridad. Y lo poco que se le puede arrancar, de a jirones, es lo que la luz breve deja imaginar.

Entonces se ven otras zapatillas desperdigadas, planchas de poliuretano caídas desde el techo, pilares y escaleras en medio del paso y que en la oscuridad y el horror deben haber funcionado como muros de ultratumba, entre gritos y llantos.

La luz ilumina las paredes de la planta alta: el sector VIP lo llaman. La muerte no hizo distingos. Contra la pared del VIP, que la luz imagina amarilla, se ven trazos espeluznantes. Son las huellas de las manos, son negativos marcados sobre la pared como si hubieran despintado el muro, arrastrando los dedos en un movimiento continuo a lo largo de varios metros, sin soltar la pared, el último pasamanos para escapar del infierno, arrastrando los dedos para no soltarla, para no perder la referencia, aunque esa pared conduzca a ninguna parte.

En el medio se ve, horrorosa, la marca negra sobre el amarillo, de una mano más tremenda. No está a la altura de los hombros, ni de la cintura: está a escasos centímetros del piso. ¿Había caído? ¿Se habrá levantado? ¿Quién era? No se mueve, sus dedos no dejaron marcada una estela, están fijos, sus límites son precisos, hay presión, hace fuerza contra el muro. Presiona, está viva, pero inmóvil.

En el piso del sector VIP quedan dispersos varios manojos de llaves, algunas camisetas, dos banderas, una gorra. Un camarógrafo se regodea en la disección de unas llaves. El VIP es una galería del primer piso que balconea hacia ese hueco negro que es el piso del local, donde esa noche más de tres mil chicos se apretujaban, no corrían porque no podían, no había espacio ni luz, empujaban hacia algún lado que no fuera ese agujero negro que los aspiraba, envueltos en gases irrespirables.

Del otro lado de la galería, enfrente, también en el primer piso, está el sector para las Very Important People con cartel de salida de emergencia propio, clavado contra una pared, pero que no lleva a ninguna parte. Una sinsalida, verde y blanca, luminosa, un faro en la noche, para muchos que lo escucharon, el canto de una sirena.

Al bajar, los escalones más estrechos que el largo de un pie son una trampa. En la planta baja, al avanzar, colgajos de hilos, cables y restos de mediasombra que bajan desde el techo, acarician como telarañas la frente. De frente, entre las dos galerías, el escenario, rodeado de enormes y pesadas vallas que cumplieron su objetivo. Nadie pasará de aquí. “Allí, allí”, dice alguien y señala hacia arriba, en el techo. La vista se fuerza, hasta que se despeja la textura, y se ve una parte del techo sin la cobertura de las planchas de poliuretano. Es un hueco donde se ve la loza, ennegrecida. La visión estremece, si hay espacio para más. Allí empezó el incendio.

Ubicado en el fondo del local, e intentando mirar hacia la calle, se divisa una brecha de luz exterior. Entra por la hendija que se abre entre la inmensa persiana metálica y la pared. La persiana está ubicada al final, como portón exterior del garaje del hotel que se encuentra encima de esta inmensa bóveda. Aquella noche la persiana estaba abierta, pero no se podía llegar a ella, ni siquiera ver ninguna hendija: la puerta de supuesta emergencia estaba cerrada con un alambre y con una pesada valla atada a una de sus hojas.

A menos de una semana de la sentencia que cerrará la historia jurídica del caso, es inimaginable saber qué será de todo esto. ¿La calle volverá a ser transitable? ¿Cómo se caminará frente a tanta muerte? ¿Qué hacer con tanto vestigio, tanto pedacito que le falta a alguien?

No hay demasiado más para ver. Hay olor a vacío húmedo. Es todo residuo, escombro, desechos de lo que fue. El grupo se retira, la luz breve se apaga, vuelven los gritos y el frío aunque hiciera tanto calor, vuelve la oscuridad a esa cicatriz negra, vuelve la noche a Cromañón.

http://www.pagina12.com.ar/diario/sociedad/3-129946-2009-08-14.html

Siempre te quedarás.

Desperté y miré a mi derecha. No estaba. Luego miré a la izquierda. Tampoco estaba. Me confundí y alteré luego. Dijo que estaría siempre.
Entonces intenté sumergirme en recuerdos y la última imagen grabada en mi mente era su mano sujetando la mía en medio de un caos, y esa frase que me acaricia por momentos: "siempre con vos mi amor".
No podía entender cual era el motivo por el cual él esa noche estaba faltando a su palabra, y eso me angustiaba enormemente.
De pronto noté que esa no era mi habitación , y mucho menos mi cama.
Un cuarto blanco y frio me rodeaba y mis sentidos comenzaban a despertarse lentamente. Me miré la mano, y noté rasguños que llegaban hasta el codo. Un dolor punsante en la cabeza me invadió y logró marearme un poco mas aún.
Cuando logré la lucidez, los vi a mis viejos a través del vidrio de la puerta, hablando con un señor de vata blanca.
Entraron a la habitación, se acercaron, me miraron y abrazaron casi a la par.
Yo sólo pregunté: "¿ Donde esta Walter? ", y mi vieja agachó la mirada, lloró unos segundos y luego murmuró " El se quedó en Cromañón".
Luego solo quise volver a dormir.


Aye B.

Ameba

Diálogo ancestral, efímero.
- ¿Mutó? ¿Así fue siempre? ¿Se trasformó? ¿Cuándo pasó a ser lo que ahora? ¿Evolucionó, involucionó? ¿Es anverso o reverso? No es lo que antes...
- No, ella permaneció inmutable, incorruptible a través del tiempo.
- Entonces quien cambió fui yo.

Cine

Estreno en La Plata del film "Aporía, la historia de una mujer transformada por el olvido".
 
Un film de Rodolfo Carnevale
 
Lunes 2 de noviembre a las 20hs. en el Cine Municipal Select, espacio INCAA km 60, 1º piso Pasaje Dardo Rocha, calle 50 entre 6 y 7.
Entrada libre y gratuita

Café Cultura Nación

Daniel Santoro

“Peronismo e identidad en el imaginario social”

Miércoles 21 de Octubre 18hs

Centro Cultural Oesterheld
(17 entre 55 y 56 nª1120)

Entrada libre y gratuita
.
Daniel Santoro es pintor del mundo peronista y su obra gira entorno de los símbolos de los ideales justicialistas. Estudió en la Escuela de Bellas Artes Prilidiano Pueyrredón y concurrió al taller de Osvaldo Attila. Desde 1978 participó en más de treinta exposiciones colectivas y salones y presentó diez exposiciones individuales. Entre 1980 y 1991 trabajó como realizador escenógrafo en el Teatro Colón. En 1990 deslumbró con una hilarante revisión de la historia argentina según Billiken a través de dibujos, grabados, objetos y dioramas, y luego decidió indagar en el imaginario del movimiento en el que creció y militó: el peronismo. Surge así, la impactante muestra Un mundo peronista, a partir de los tres Manuales del niño peronista, una tríada de libros del artista dibujados y hechos a mano.

Buena música, buena onda

Hola a todos chicos! Este domingo 18 de octubre, a las 22 horas va a tocar la banda de unos amigos, Barata. Quizá a primera vista, a primera impresión, muchos se dejen llevar por el nombre, que en sí digamos que no dice mucho! jeje Pero de verdad, va a estar bueno! Más allá de que sean amigos, y de que por ahí suba a tocar uno o dos temitas, la música que hacen me gusta.

El lugar en que tocan es el bar Mirapampa, que queda en 17 y 71. Bueno, les paso el dato por si no tenían nada planeado para hacer el domingo a partir de las 22 hs. Va a ser puntual, ya que al otro día es lunes y bueno, día laboral, día de facultad y demás...

Los espero, saludos!

DESVELO DE UNA NOCHE

En las letras de mi mundo se ha devastado un sentmiento. Por ellas solía correr la brisa suave de una mañana cálida, como aquellas de un verano entre los pastizales de la sierra. Recuerdo aquel instante, en el cual uno de los órganos más importantes iba perdiendo estímulo y entonces, ya no daba respuestas.
En las letras de mi mundo jugaban a la escondida los rumores de caricias y los chismes de ciertos besos. Era maravilloso. Un sueño encantador, impuro y fértil.
Entre aquellas letras se formaban palabras extrañas, poderosas o vacías. Se gestaban arduas batallas entre ellas y ganaba siempre el deseo; casi nunca el amor.
En las letras de ese mundo fantástico, también se conformaba la nostalgia. La tristeza de saber que el desgaste se acercaba y que de a poco, una bocanada frívola, se desvanecería en el aire. Un suspiro desalentador, expresaba con constancia, la presencia de unas letras que no eran las del zyxdario; estas se conformaban bajo la línea del abecedario.
Las intrusas comenzaron a tomar terreno. Conformando su volcabulario -semejante al ya existente-; pero legitimándolo como propio. Hipodérmico. Sagaz. Extrovertido y manipulador.
Empiezo a reflexionar sobre cómo llegamos a pensarlo; me resulta inevitable. Lo aceptamos. Lo incorporamos, porque aceptar implicaría sentir superioridad y en realidad en las letras de mi mundo, ya no sentimos.
Las letras de mi mundo están llenas de significantes vacíos. Como la diversidad de observaciones que hacen distintas miradas a través de un caleidoscopio. Llena de letras sueltas combinadas en conjunto, para dar origen o etimología a un objeto: concreto o abstracto.
Mi mundo que realmente no es mio, o sí, si lo prefiero. Las letras que no son mias tampoco, pero nos son dadas a todos para que con ellas armemos nuestras propias palabras. Parece divertido pensar, que en las letras de mi mundo, hay tiempo sólo para las estructuras desestructurantes.
Perdimos. No puedo elegir que en mis letras me avasaye la locura y el ingenio de creerme omnipresente hacia mi mismo. No puedo darme mas confusiones. Necesito de palabras llenas pero vacías para interpretar los cortocircuitos de mi órgano disfuncional, que en ambos códigos se llama corazón.
De ahora en adelante, en las letras de mi mundo, será necesario encontrar una palabra, seguida de un gesto, para reparar los daños causados.

Entrevista a Fogwill

Chicos: acá les mando un fragmento de una entrevista que realizó la Revista Ñ a Fogwill. En dicha nota habla de Los pichiciegos. espero quer les guste.
Saludos. Lu.

31 marzo 2007
Fogwill en Ñ
Extracto de la entrevista realizada por María Lujan Picabea, publicada en Revista Ñ el 31/03/2007
¿Cómo nació la idea de escribir Los pichiciegos?
Al día siguiente del comienzo de la guerra [de Malvinas] quise imaginar la situación. Hay un cuento mío, publicado en 1979, que se llama "Muchacha Punk", donde ya había hablado de la imagen del malvinero, y del argentino como malvinero. Los británicos siempre despreciaron a los kelpers pero al momento de la guerra el valor sagrado de la propiedad británica prevaleció. Tenía esa idea por un lado. Por el otro estaban los milicos, a los que yo veía mucho en esa época, porque trabajaba en una agencia de publicidad que era un negocio de los militares. Yo los veía, veía su ingenuidad, su argumentación... También veía a los chicos de 18 años, y yo sé lo que es un chico de 18 años, sé que no puede aguantar las condiciones... menos un chico de mamá. Con esa variable concebí mi guerra.
¿Cómo fue la creación del lenguaje de la novela?
Bueno porque yo sé -cosa que los escritores realmente no saben-, sé que cuando uno arma una institución, cuando uno cierra un espacio, inmediatamente surge una manera de santificar ese espacio y se crea una jerga. Una vez una profesora de Letras me dijo que tenía la sensación de que la novela estaba escrita como en latín. Para mí es la sintaxis del habla, que no creo que tampoco sea la sintaxis natural con la que se habla, pero ¿quién diablos sabe cuál es la sintaxis con la que se habla? El léxico, en los pichis no es tan grande y además es muy explícito porque dice: "llamaban..." Nadie que copia un lenguaje puede adjuntarle un diccionario. Cuando uno utiliza una sintaxis improbable en este tipo de países que son endocolonizados con un trabajo de siglos para imponer un lenguaje, una buena manera, un buen decir, cuando uno altera eso siempre está sugiriendo una subalternidad del que habla. Se ve todavía en la televisión, cuando hay que poner a una boba en la televisión habla con cantito. Lo que buscaba era revelar esa constante tendencia a eludir todo rasgo de origen en el lenguaje.
¿Por qué pichiciegos?
Lo de pichiciego era algo que estaba muy relacionado conmigo. Yo estuve preso en el edificio de la Cámara Federal, y en ese lugar había gente de todo tipo: había tipos sobrantes de los campos de concentración, había pistoleros conocidos, de todo. Un sábado a la tarde cayeron dos chicos muy jovencitos y muy débiles, recién llegados de Catamarca. Acababan de llegar y alguien les dijo que en el Once podían conseguir trabajo, y allí fueron. La cosa es que los encontraron con paquetes y qué sé yo, los metieron presos. Estaban desesperados, pensaban que los iban a matar. A la noche, para poder dormirse resucitaron un viejo hábito: se contaban cuentos. Uno decía: -¿Te acordás de la víbora negra? Y el otro decía: -Ahhh, -y largaba la historia. Tenían muchas historias, todas eran muy buenas, tenían un léxico muy especial. Las historias se iban espaciando a la noche y siempre después de un rato de silencio uno le decía al otro: -Chango, ¿sabés qué? -¿Qué? -respondía el otro-. -Con qué ganas me comería un pichiciego. En el libro los inmortalicé. Yo, claro, hasta ese día no sabía lo que era un pichiciego.
Revista Ñ, edición número: 183, págs. 14-15

Guerra de Malvinas

Gente les mando una letra de León Gieco junto con el link de un video que tiene esta canción de fondo. También les mando la "Los Mocosos" de Los Piojos, letra que había buscado Dani para la clase que vimos las canciones y sobre la cual había encontrado que una interpretación posible era la de relacionarla con los chicos que fueron a Malvinas. Vuelvo a dejar la pluma en el tintero que, afortunadamente, está un poco despeinada porque ha sido tomada por varias manos, mentes y almas. Besos. LU Link: http://www.youtube.com/watch?v=-YUmwY1CZx8 (palabras clave: "León Gieco"+ "Malvinas" + "Para la vida")

Para la vida- León Gieco

Estoy aquí sentado,bajo del pequeño sol

El que nos dio águila y también gorrión.

¿Qué hacer con el silencio,cuando la cabeza estalla?

¿cómo parar la impotencia de no poder hacer nada?

porque querer matar a tus hijos

es para que duela años la sangre.

Ayer por no querer a la patria,

y ahora por quererla demasiado.

Leyes viejas,mas genocidas

mal presagio para la vida.

Con la luz llena de sombras,y con el sol en sufrimiento

vuelvo a mi casa de rodillas,y aquí mis amigos muertos.

En un pais enfermo,todas las cartas sobre la mesa,

jugando juegos perversos,entre fútbol y guerra.

Sangre de gloria,odio contra amor

dioses y bestias,locura y dolor.

Abrire las puertas de este vacío

porque el destino me lanzo hacia arriba.

Leyes viejas,mas genocidas

mal presagio para la vida.

Insistiré con un mar de rosas,

y construiré,sobre cenizas.

Tendré un sueño nuevo en mis manos

y lucharé para que sea justicia.

Las mejillas de mis hijos en mis labios,

y encontraré en sus ojos un nuevo descanso.

Leyes viejas,mas genocidas

mal presagio para la vida.

Fuente: musica.com

Los mocosos- Los Piojos

En la tierra del ruido y la prostitución y las calles mugrientas con mercados hambrientos que perforan la estación como largas culebras los mocosos se trepan y se van hacia el sol en los trenes de piedra los mocosos se trepan y se van hacia el sol en los trenes de piedra En la tierra del vino y la drogadicción y los hijos negados policas mendigan al peor infractor y le besan la mano los mocosos se trepan y se van hacia el sol en bolsitas de nylon los mocosos se trepan y se van hacia el sol en bolsitas de llanto nana no, no me dejes olvidar esta canción nana no, no me dejes olvidarla el pequeño Big Ben cuenta piedras rojizas como gotas de sangre me pregunto porqué esa gente no ve detrás de los ventanales los mocosos se trepan y se van hacia el sol a buscar a sus madres ¿Creíste estar en su lugar? ¿creíste estar en su lugar? ¿creíste estar en su lugar? vas a estar en su lugar en la tierra del ruido...

Fuente: musica.com

Los Piojos

Aca les dejo el link de un poema de un ex-combatiente de Malvinas, llamado Gustavo Luzardo.
Espero que les guste.

http://www.youtube.com/watch?v=P-QeAFVQYzc&feature=player_embedded

La venganza, plato frío

Se dice que las parejas se complementan. Marcos era la clase de tipo ostentoso, los cercanos conocían sus esfuerzos por aparentar pertenecer a un sector privilegiado, cuando eso no era cierto. Cualquier acción caritativa lo hubiera horrorizado, sin recordar que durante su infancia almorzaba en un comedor barrial.

Julia, en cambio, tenía su futuro comprado. Hija de reconocidos profesionales, nunca le faltó nada, pero aún así dedicaba su vida a tareas de ayuda social.

El destino quiso que se cruzaran una noche, y algunas otras más.

Estos des-parejos comenzaron a salir. Quizás sin darse cuenta de que verdaderamente, mas allá de sus diferencias los unía un lazo, hasta ese entonces imposible de romper … el del amor.

Ambos tenían una rutina demasiado exigente. Julia dedicada, apasionada a su trabajo, y Marcos ambicioso, siempre pretendía más de sus pobres negocios. Justamente por eso no convivían, su relación marchaba bien así, y esto también se evidenciaba en los tres años que llevaban juntos, cuando se encontraban todo era alegría.

- ¡Alegría, vos no te imaginás la alegría que tenía ese ser humano!

- No no, pero vos no lo conocés, salió con los compañeros de la empresa, a mí me dijo – pronunció con voz inocente

- Yo sé que no querés creerlo Julia, pero creelo, Marcos estuvo toda la noche con la morocha, y no dudaría en que se hayan ido juntos.

Una noche de excesos el fin de semana en Marcos, parecía romper los esquemas de la vida de Julia. Supuestamente era una cena para cerrar negocios, un par de proyectos estancados.

Julia no podía dudar de su amiga, y conociendo los deslices pasados de Marcos, era una historia que debía afrontar.

Su personalidad no era la del tipo vengativa pero por única vez en su vida, hizo la excepción.

El lunes era la cita, una cena, ahora sí para cerrar un asunto muy importante. Julia decidió que el restaurant más exquisito de la ciudad sería el escenario.

- Elegí lo que quieras mi amor, que esta noche merecemos darnos todos los gustos – dijo simulando, que todo estaba bien

Marcos sin dudarlo, eligió el vino más caro, le gustaban los de tipo tinto, también como plato principal pescado, una rareza traída de algún mar que nadie conocía.

Julia saboreaba la venganza en su boca, podría haberse saciado sólo con el pan, ya nada le importaba más que humillar a Marcos.

A la hora de optar por el postre, ella sugirió helado de limón.

- Nada mejor que algo un poco ácido, para contrarrestar lo dulce – dijo.

Marcos la miro absortito, por un momento sintió que no comprendía nada, y de repente un sentimiento de culpa lo llenó por dentro.

La velada parecía terminar de manera perfecta y quién sabe lo que Marcos creía que vendría después, pero Julia hizo que la realidad volviera un rato entre ellos y pronunció las palabras:

- Dios quiera que te intoxiques, y nunca más lastimes a nadie. Marcos, yo ya no me creo mas tus cuentos – casi se le quiebra la voz, pero despacio mientras pronunciaba el edicto se fue levantando de la silla.

Èl no dijo nada, solo balbuceó. Julia se incorporó e intentó pensar en otra cosa, su plan estaba por terminar y merecía verlo con orgullo.

Rápidamente tomó carrera y escapó de aquel paraíso dejando a Marcos con el corazón roto y con una cuenta con muchos ceros que pagar.

Sabía que le había tocado su punto más débil, y sentada en una esquina a un par de cuadras riéndose sola, deseaba que cuando lavara la vajilla, el reflejo de su rostro se le apareciera en alguna copa.

@natalia quiroz

Entrada de Pipo.

Chicoss esta entrada la escribió Juan (Pipo) pero por cuestiones que intentaremos solucionar no la pudo subir él mismo. Espero que ustedes también aporten su granito de arena sobre este cambio que pretende ser la Nueva Ley de Servicios Audiovisuales.

Saludos!!!

Tu historia, mi historia

Uno reflexiona con cada viaje, con cada momento, con cada suceso que le toca vivir. Uno se pregunta cómo tomaron los revolucionarios de 1810 la posta para tener un gobierno propio. Uno se pregunta que sintió San Martin cuando cruzó la cordillera para liberar a Chile de los españoles, cómo Yrigoyen combatió contra el fraude y logró que los ciudadanos puedan elegir a sus representantes. Lo mismo con Evita cuando le dio la misma posibilidad a las mujeres, que hasta el momento tenían privada esa libertad.

LIBERTAD, esa es la palabra. No hay palabra que describa los pensamientos de estos personajes de la historia mejor que esa. Pero, ¿Qué sentían los ciudadanos que acompañaron esos sucesos?

Es una pregunta muy complicada de resolver, pero para los que filosofean mientras leen el diario, miran el cielo o comparten un mate los invito a responder, ¿Qué pensamos nosotros mientras se arma la historia?

El Sábado, cuando eran las 02:30 de la madrugada y, seguramente, más de la mitad de las personas de mi generación estaba a punto de salir, mis ojos se ponían vidriosos después de una jornada un poco agotadora. No importaba el sueño, el cansancio, lo dolores de piernas, el frio, el hambre o las ganas de estar compartiendo entre amigos una cerveza fría. Todo eso se resigno para HACER HISTORIA. No la hago yo: la hacemos todos, pero me hago cargo para representar lo que viví y poder imaginar lo que pudo haber vivido alguien como yo cuando desterraban a Cisneros del Cabildo, o lo que podría haber pensado un hombre de setenta y pico de años cuando ponía por PRIMERA VEZ un sobre en la urna para poder elegir quien lo represente.

Es así como se lo contaré a mis hijos y mis nietos.

La gente se abrazaba con quien sea, sin importar las diferencias que los separaban. 40 o 50 mil personas en una plaza aportando su pedacito para la historia. La historia que vivirán tanto sus hijos como los míos.

Saltos, cánticos, el himno, manos arriba, puños cerrados o dedos en V, ojos vidriosos y gritos de gloria, el “OH juremos con gloria morir” mas fuerte que escuche en toda mi vida y el que recordaré como ese día, el día que protagonice, una vez más, una página más de la HISTORIA ARGENTINA.

Tributo a la negra!!!

Por las radios alternativas!!!

TODOS LOS JUEVES
 DE 22 A 23 HS POR RADIO FUTURA
FM 90.5
ESCUCHÁ: "DIME QUE CREES Y TE DIRÉ QUIEN ERES"

MITOS, LEYENDAS, CREENCIAS, HISTORIAS, ANECDOTAS

BUENA ONDA, BUENA MÚSICA

¡SORTEOS Y PREMIOS!

LEY DE MEDIOS

Gente: mañana se va a debatir en el Congreso la aprobación o no de la Nueva Ley de Medios. Más allá de la opinión que cada uno tenga alrededor de esta ley (las cuales considero todas igualmente válidas y respetables) creo que como actuales y futuros comunicadores es un tema del que no podemos dejar de hablar.
Paso la pelota a todos auqellos que quieran expresar su postura, la presencia en los medios de este proyecto, el grado de interés de los estudiantes, etc..
Saludos a todos. Vuelvo a dejar la pluma en el tintero...¿quién la agarra?

A bailar se ha dicho!

Me cope jajajaj...

"Variete, el elenco"

Comienza un nuevo ciclo ,a partir de este fin de semana. 

Todos los domingos en El estudio Bar - 8 entre 41 y 42- a las 22hs. 

El show se integra con distintos números de magia, malabares, clown, títeres, acrobacia, técnicas con luces, danzas, rolling ball, contac y la participación de su público. El espectáculo se renovará en cada función, invitando a participar a todos aquellos artistas que quieran presentarse en alguna de ellas. Apto para todo público es un espacio artístico en el que la creatividad se conjuga con el humor, la alegría, la imaginación y se manifiesta con luces, colores, sonidos, sensaciones, técnicas, historias y movimiento.

El Centro de Investigación en Lectura y Escritura (CILE-FPyCS-UNLP) y la
Facultad de Periodismo y Comunicación Social invitan a Ud. a la mesa de
debate ‘Leer y Escribir en la Universidad’.
Esta actividad está enmarcada en las 8vas. Jornadas de Expo Universidad y
se desarrollará el miércoles 7 de octubre a las 15hs. en la Sala de Teatro
A del Pasaje dardo Rocha.
Se entregarán certificados de asistencia.
Esperamos contar con su presencia. Saluda atte.

Lic. Rossana Viñas
Coordinadora General del Centro de Investigación en Lectura y Escritura (CILE)
Facultad Periodismo y Comunicación Social
Universidad Nacional de La Plata

Hola chicos, por fin aprendi a editar un blog! jajaja. Bueno acá va algo que me parece muy interesante rescatar sobre la fusión entre el arte y la comunicación, donde podemos  atrer mucho más la atención y entusiasmo del lector. Saludos y gracias por invitarme a participar por este medio! 

30% de descuento en EL ALEPH!

Hola gente, les aviso que en la librería "El Aleph" de 49 entre 5 y 6 están haciendo descuento del 30%!!! Para aprovechar, ¿no?
Pasé en estos días y me enteré, y parece que empezó hace poco, porque pregunté hasta cuando iba a estar el con esa promo, y me dijeron que por lo menos un mes más...
Simplemente eso, así que están avisados!

Saludos!

La insoportable levedad del ser

Hola a todos!! Les dejo un fragmento de "La insoportable levedad del ser", novela escrita por Milan Kundera. Si tienen oportunidad de leer la novela entera o cualquier libro escrito por Kundera háganlo! Porque es excelente. Espero que les gustee!!

Einmal ist keinmal

"El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive sólo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores. No existe posibilidad alguna de comprobar cuál de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero ¿qué valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni siquiera boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro. "Einmal ist keinmal", lo que sólo ocurre una vez es como si no ocurriera nunca. Si el hombre sólo puede vivir una vida es como si no viviera en absoluto.

Milan Kundera

Mafalda